Insomnio

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Insomnio. A pesar de la oscuridad de la habitación, sus ojos ya se habían acostumbrado y le permitían ver con todo detalle. No quería incorporarse de la cama para no ver la suciedad y la cochambre que ya percibía por el olor.

Síndrome postraumático le habían diagnosticado los médicos hace unos días. Le habían cortado la luz, le habían quitado el gas, pero aún seguía conservando el agua, por desgracia.

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Se levantó de la cama de un salto. Si la luz rebotara en su cara se podrían ver todas las venas marcadas en el blanco de sus ojos. Tantenado en la oscuridad cogió un palo de madera, posiblemente perteneciente a un viejo mueble, y se dirigió al baño.
Con todas sus fuerzas arremetió contra la grifería. Cada golpe parecía que hacía vibrar las tuberías de todo el edificio. Sólo se detuvo cuando consumió sus escasas energías por completo. Dejó caer el palo al suelo y regresó a la cama.

- ¿Por dónde iba? – se preguntó a sí mismo sujetándose la cabeza con ambas manos – ¡Ah, sí!

Abrió el cajón de la mesilla, ligeramente iluminado por una penumbra que atravesaba la persiana, y sacó la pistola. Introdujo el cañón en la boca, y sin vacilar, apretó el gatillo.

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Ahora el goteo era de color rojo.